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68 Cuando el frío otoñal se lleva hasta las hojas, cartas a no sé dónde, ya el aire sin olor, son la decoración del viejo muro, belleza compasiva su cáliz trinitario con un adarme de oro. Nadie las cortará como a otras flores para morir, amaneradas, centro de mesa en un salón. De repente una tarde caerá su flor entera por el suelo, perfección triangular, flor de tres hojas, cortada por un viento misterioso. Y quedará el jardín y yo más tristes. Sin aroma se va como nació su papel vegetal El invierno comienza cuando queda el jardín sin buganvillas. Así la vida.